Cuerpo de Ola

Tu as déjà vingt ans,

corps de vague,
et ton père ne veut pas que tu sortes seule.

Tu as du sel dans les yeux,

soif dans ton ventre,
coquillages d'ombre
et blé chaud.

Les hommes te courtisent sur les chemins
et ton père ne veut pas que tu parles avec eux ;
un soir de feu et d'arbres noirs
ton père n'a plus pu
ton père n'a plus pu
étouffer sa jalousie.

Dans la nuit sans lune, des tremblements de l'aube
dessineront leurs baisers sur ton lit.
Des grelots de sang, des poissons d'argent
ont chanté pour ton corps de soie et de nacre.

Depuis lors, des coquelicots poussent dans ta voix
et ton père ne veut pas que tu dormes seule.
Tu as déjà vingt ans, corps de vague,
et ton père ne veut pas que tu sortes seule.