Pezzi Di Vetro

L'homme qui marche sur des morceaux de verre
on dit qu'il a deux âmes et un cœur de bois dur
et une lune et des feux dans le dos pendant qu'il danse et danse,
sous l'angle droit d'une étoile.
Rien à voir avec le cirque,
ni acrobates ni mangeurs de feu,
plutôt un saint pieds nus,
quand tu vois qu'il ne se coupe pas, tu le sais déjà.
Tu pourrais tomber amoureuse de lui,
peut-être que tu es déjà amoureuse de lui,
peu importe s'il a vingt ans
et dans les plis de sa main,
une ligne qui tourne et il répond sérieusement
"c'est à moi" ; sous-entendant la vie.
Et la fin de la conversation, tu la connais déjà,
c'était de l'eau courante il y a quelque temps qui s'est arrêtée ici.
L'homme qui saute ne connaît pas la peur
et gagne sur les verres et casse des bouteilles et rit et sourit,
car se blesser n'est pas impossible,
mourir encore moins, jamais et puis jamais.

Ensemble, la nuit visitée, on dit qu'elle a deux âmes
et un lit et un toit de cabane utile et doux
comme un parapluie tendu entre la terre et le ciel.
Il te propose sa dernière carte,
son dernier précieux essai de t'impressionner,
quand il dit "Ça fait quatre jours que je t'aime,
je t'en prie, ne pars pas, ne me laisse pas blessé".
Et tu n'as pas encore compris pourquoi,
tu m'as laissé en une minute tout ce que tu as.
Mais tu es bien là où tu es. Mais tu es bien là où tu es.