La Torcacita

An ihr geschlossenes Fenster,
so sanft klopfte es,
eine Trauertäubchen,
verwundet, jammerte.

Es war ein schlafender Poet,
nie sang er von der Liebe,
für diese Trauertäubchen,
pflegte ihre Wunde, gab ihr seine Liebe.

Lieb mich, du undankbare Taube,
du hast mir das Lieben beigebracht
und den, der dir mit Bosheit ins Herz traf,
musst du heute vergessen.
Lieb mich, du undankbare Taube,
deine Liebe ging nach Norden,
vergiss diesen Kerl,
der dein Herz nicht verdient,
arme kranke Taube,
du stirbst vor Einsamkeit.

Am blühenden Fenster,
webte sie ihren Schmerz,
von so viel Blick auf die Hügel,
starben ihre Augen.

Es gab nie so viel Traurigkeit,
sie vergaß ihr Lied,
arme Trauertäubchen,
für das Liebesleid gibt es kein Heil.

Lieb mich, du undankbare Taube,
du hast mir das Lieben beigebracht
und den, der dir mit Bosheit ins Herz traf,
musst du heute vergessen.
Lieb mich, du undankbare Taube,
deine Liebe ging nach Norden,
vergiss diesen Kerl,
der dein Herz nicht verdient,
arme kranke Taube,
du stirbst vor Einsamkeit.

Arme kranke Taube,
du stirbst vor Einsamkeit.