Les Oubliés

Vor dem grünen Tor seiner Grundschule
Erkennt man ihn sofort
Immer der gleiche Look mit seinem Wollpullover
Wir wissen, dass er Lehrer ist
Er weint um die Schließung zum nächsten Schuljahr
Seiner letzten beiden Klassen
Es heißt, der Grund sei der Mangel an Schülern
Doch wir wissen, was wirklich passiert
Wir sind die Vergessenen

Die Provinz, die Verlorenen
Die zu weit weg von Paris
Der letzte ihrer Sorgen
Um die Nachbarklassen mit 30 Schülern pro Raum zusammenzulegen
Diese gleiche Philosophie, die das Land in ein Einkaufszentrum verwandelt
Es hat ihnen nicht gereicht, dass wir keinen Lebensmittelladen mehr haben
Dass die Ärzte sich aus dem Staub machen
Es gibt niemanden mehr in der Stadt
Nur die Banken glänzen in der Hauptstraße
Wir sind die Vergessenen
Die Provinz, die Verlorenen
Die zu weit weg von Paris
Der letzte ihrer Sorgen

Wie traurig ist das Dorf mit all diesen Kreisverkehren
Die die Köpfe verdrehen
Wie traurig ist der Pausenhof ohne die Schreie der Kinder
Die Ballons in den Fenstern
Sogar die kleine Bäckerin fragt sich, was sie tun soll
Mit ihren klebrigen Süßigkeiten
Sogar die Nachbarin gegenüber hat Angst, es macht sie nervös
Diese Stille in der Schule
Wir sind die Vergessenen
Die Provinz, die Verlorenen
Die zu weit weg von Paris
Der letzte ihrer Sorgen

Wenn in den höchsten Sphären der Flure des Ministeriums
Die Schüler nur Zahlen sind
Gibt es Leute vor Ort, mit Kreide in den Händen
Die man für Untergebene hält
Die, die die Schulen schließen, die Anzugträger
Sind oft die, die
Nie aus der Nähe oder Ferne
Ein Kind in den Augen sehen werden
Wir sind die Vergessenen
Die Provinz, die Verlorenen
Die zu weit weg von Paris

Der letzte ihrer Sorgen
Wir sind dritte Wahl
Der letzte Stück Kuchen
Die Provinz, die Verlorenen
Wir sind die Vergessenen
Vor dem grünen Tor seiner Grundschule
Steht der Lehrer des Dorfes
Sein ganzes Leben, Kinder
Ihnen eine Zukunft zu bauen
Er muss das Kapitel umblättern
Wir sind die Vergessenen