Veterano

Angola war für mich nur ein seltsamer Name
in der Geografie meiner frühen Jahre.
Bis eines Nachts, von einem Tag auf den anderen,
wurde es zur Schlagzeile in der Zeitung.
Und ohne viele Erklärungen,
verwirrt und in Tarnkleidung,
stiegen wir eines Tages in die Flugzeuge.
Und mit der Liebe, die in der Ferne wächst,
nachdem wir die Wolken überquert hatten,
landeten wir in einer Stadt namens Luanda.

Angola, meine Mutter blieb in Wahrheit allein,
suchend nach mir auf einer Karte, die auf Portugiesisch beschriftet war,
durch deine schmutzigen und lauten Städte.
Angola, meine Freundin suchte menschliche Wärme,
mein Hund, ein neuer Besitzer.
Und es könnte sogar passieren, dass man mich eines Tages Veteran nennt.

Ich besorgte mir ein Foto von Agostinho Neto
und legte ihm eine Perle als Amulett bei.
Die Unruhe des Kämpfers klebte an mir,
auf der Hut vor Mücken, vor Schlangen,
von dem Tod, der sich zwischen den Lianen versteckt,
oder in den unsicheren Schritten der gepanzerten Fahrzeuge,
wenn sie im Konvoi vorrücken.
Eines Tages wurden wir freudig empfangen,
einen anderen Tag, an dem wir dasselbe erwarteten,
wurden wir beschimpft und verflucht.

Ich kenne die Bruderschaft der Tapferen,
die, die im Getümmel immer nach vorne drängen,
die ihre Heldentaten hinter der Bescheidenheit verbergen,
andere, die sich mehr anmeldeten als nötig,
manche, die mit dem Krieg reich wurden
und sonntags Safaris organisierten,
auch Freunde, die nicht zurückkamen.
Aber was mein Volk in dieser Schlacht gab,
verzeiht mir das Adjektiv, aber es passt nicht
in die dünne Schicht einer Medaille.