La Guerrilla Frustada

Was dir passiert,
Ist, dass dir der Begriff progressiv zu klein ist.
Und du hättest gerne der Kommandant des sandinistischen Frontes sein wollen.
Was dir passiert,
Ist, dass es manchmal nicht zu dir passt, progre in den Bars zu sein,
Und du hättest gerne die Berge mit Daniel Ortega verlassen.
Was dir passiert,
Ist, dass Alkohol und der Mist dich aus dieser Welt reißen,
Und dass du es nie geschafft hast, auch nur zu den Lagern der Farabundo-Front zu kommen.
Was dir passiert,
Ist, dass Fidel und Che dir keine Spuren hinterlassen haben.
Was dir passiert,
Ist, dass du zu spät in die Sierra Maestra gekommen bist.

Da gibt's nichts zu tun,
Wenn man in der Welt kein Guerillero ist.
Das sind heilige Kühe.
Und du bist, mein Schatz,
Nicht mehr als eine frustrierte Guerillera.
Also bleib in deinem Bett,
Wie eine profane Kuh.
Da gibt's nichts zu tun,
Die ehemaligen Guerilleros stellen sich zur Wahl,
Aber wenn du Gerechtigkeit und Emotionen willst,
Werde ich hier auf dich warten,
Um uns zu offenbaren.

Also verschwende keine Zeit mehr damit, ideologische Lügen zu entschlüsseln.
Such dir eine Pistole, eine grüne Uniform und eine Sturmhaube.
Und kauf dir ein Ticket, und fahr nach Chiapas, mit Touristenvisum.
Und bitte um eine Audienz beim Subkommandanten Marcos, dem von den Zapatisten.
Und wenn die Taktik dort versagt,
Und der Daumen schlecht wird,
Bleibt nur, die Münze dem Genossen Gonzalo zuzustecken.
Und auch wenn du kein Maoist bist und Vargas Llosa magst,
Habe ich schon dein Profil,
Als Scharfschützin oder an der Spitze eines Kommandos im leuchtenden Pfad.

Was dir passiert,
Ist, dass dir der Begriff progressiv zu klein ist.