El Gorrión

Er war nie ein Überflieger,
noch der Beste im Fliegen.
Er war einfach ein ganz normaler Spatz,
mit dem Glück, zu reisen und zu kommen.

Und zu nisten, nisten im Zentralrat,
und nicht auf einem Dach in San Miguel.
Und es ist nicht, um anzugeben,
und schon gar nicht, um zu prahlen,
auftrumpfend über dem Niveau.

Nisten, nisten, wo ich schon sagte,
es wiederholen könnte so klingen: herausfordernd;
außerdem, die Wahrheit, da er nicht mehr dort nistet,
schämt er sich, dass man ihm glaubt,
ein wichtiger Spatz zu sein.

Alles gut: seine Spatzdame und er
mit den Resten eines Festmahls.
Er fraß so viel, dass, danach,
warum sollte er brüten?

Immer treu, beim Morgengrauen
bereit zum Flattern,
wie Staatsgeheimnisse,
nie freigegeben,
gab es einmal, dass er sich fühlte.
Ach! Eitelkeit, sag mir:
Wer hat dich nicht gesehen?

Er war nie ein Kriegsspatz,
kein Laborvogel, noch ein Star.
Er war einfach ein ganz normaler Spatz,
mit dem Glück, zu reisen und zu kommen.

Bis seine Spatzdame und er
entschlossen, ganz klar,
Nachwuchs zu zeugen in diesem
so guten Umfeld.

Es geschah, dass, einige Zeit später,
seine erträumten Nachkommen,
ichbezogen, glauben sie,
alles zu verdienen,
über ihren Flügeln,
vor ihren Augen,
suchen sie den höchsten Draht.

Tollpatschig, faul, sesshaft,
selbst wenn sie vor Hunger sterben würden,
würden sie kein Brot aus der Nachbarschaft picken.
Irreal ihr ganzes Leben,
gefangen in einem unsichtbaren Käfig.

Und er war kein Spatz für einen Käfig,
denn die Freiheit war seine Fahne.
Als würdiges Mitglied seiner Fauna
lebte er weiter wie ein ganz normaler Spatz.

Und er ging, und er ging von dort, wo ich erzählte,
um das zu leben, was ihm noch bleibt,
zwischen Unbedeutenden
und so vielen netten Leuten,
die keinen Platz haben, wo sie sein oder hingehen können.

Und er ging, und er ging zur G-Straße,
wo Freude und Boheme herrschen,
jeden Tag aufs Spiel gesetzt
-wie diese Melodie-
von der Visier eines Steinschleuders.

Von der Visier eines Steinschleuders.
Steine...