Canción de Los Pastores

Man sagt, die Hirten riechen nach Wolle
Mein kleiner Hirte riecht nach Ginster
Geh weg, Junge, von den Balkonen

Denn wenn du nicht weggehst, mit einem Blumenstrauß
Rufe ich die Justiz, die dich festnimmt
Mit den Ketten meiner Liebe

Man sagt, die Hirten riechen nach Fett
Mein kleiner Hirte riecht nach Rosmarin
Geh weg, Junge, von den Balkonen

Denn

Hundertfünfzig Reales gibt eine Witwe
Für die Soutane, oh meine Mama, eines Priesters
Und der Priester antwortet mit viel Verstand
Ich gebe meine Soutane nicht, Mama, denn ich komme ins Gefängnis

Man sagt, die Hirten riechen nach Wolle