Lunes
Estopa
Montag
Montag, am Morgen,
sehe ich nur Wolken, durch das Fenster,
und ein schlechtes Gefühl steigt mir hoch,
mit einem feinen Strahl verrücktem Licht.
Ich tauche in den Mund der U-Bahn ein,
wo ich mich treffe,
wo ich mich verkrieche,
und niemand weiß von dem Traum, den ich habe.
Nur ein Mädchen, das mir beim Einsteigen den Ellenbogen reinrammt,
was mich kitzelt und dessen Augen strahlen,
macht, dass ich ein wenig aufwache.
Heute fühle ich mich nicht verantwortlich,
will nicht aus der Bar gehen,
meine Gedanken spielen verrückt,
und ich kann sie nicht reparieren.
Sag mir keine weiteren Details,
wie ich entkommen kann,
zeichne einen Plan, der niemals scheitert,
ich kann ihn zum Scheitern bringen.
Du fällst, fällst und steigst,
ich weiß nicht, was mit mir los ist,
ich bin immer in den Wolken,
neun Uhr am Morgen.
Die Zeit vergeht,
wie die Asche meiner Zigarette,
die in einem Aschenbecher aus Eisen stirbt,
wo ich auch erlösche und wieder auflebe,
wo ich mich finde und wo ich mich verliere.
Ein Lächeln strahlt,
das mir eine Spur zeigt,
die für mich wie der Dorn für den Schmerz ist,
und meine Seele, die ein wenig aufwacht.
Heute fühle ich mich nicht verantwortlich,
will nicht aus der Bar gehen,
meine Gedanken spielen verrückt,
und ich kann sie nicht reparieren.
Sag mir keine weiteren Details,
wie ich entkommen kann,
zeichne einen Plan, der niemals scheitert,
ich kann ihn zum Scheitern bringen.
