La Herida

c'est toujours la même pièce,
le même spectateur,
le même théâtre,
dans lequel tant de fois il a joué.
et perdre la raison
dans un jeu si réel
c'était peut-être une erreur,
cure-moi de cette blessure, s'il te plaît.

que reste-t-il de deux amis
quand après tout
ils semblent perdus
et préfèrent d'autres ?
que donnent ces mains lourdes,
ignorant ce qui est donné,
s'ils se sont serré la main autrefois,
maintenant ils sont trompés ?
que les a éloignés
de leur "rive troublée",
ne serait-ce qu'un instant
pensent-ils à ces jours ?

c'est toujours la même pièce,
le même spectateur,
le même théâtre,
dans lequel tant de fois il a joué.
et perdre la raison
dans un jeu si réel
c'était peut-être une erreur,
cure-moi de cette blessure, s'il te plaît.

j'ai toujours préféré
en baiser prolongé,
bien que je sache qu'il ment,
bien que je sache que c'est faux.
que diable se passe-t-il
quand les regards ne se croisent pas ?
la lutte de coqs,
les paris sont ouverts.
qui a cherché refuge
ailleurs ?
est-il possible que le froid
vienne avec l'âge ?

c'est toujours la même pièce,
le même spectateur,
le même théâtre,
dans lequel tant de fois il a joué,
et perdre la raison
dans un jeu si réel
c'était peut-être une erreur,
cure-moi de cette blessure, s'il te plaît.