Classic

Die erste Umarmung des Psychopathen, ist viel bewegender als die deiner eigenen Mutter

Lichter aus, Leute erleuchtet
Klassisch, klassischer Scheiß, Schlampe, erhobener Mist
Im Viertel gibt's keine Zeugen, die Schwarzen haben nie etwas gesehen
Die Geschichten sind wahr, mein Gesicht bestätigt es

Sie haben mich nicht mal berührt, mein Zug steht bereit
Du siehst mich nicht und verstehst meinen Standpunkt nicht
Komm zurück, dreimal, diesmal der Franzose auf der Tanzfläche
Lass es raus, entspannter als die Mädels auf deinem Insta

Ich bin kein Künstler, Künstler ist meine Mutter
Ich kenne das Schicksal nicht, aber ich weiß, dass ich zu spät komme, viel zu spät
Sie wollen mich verstecken, ich spucke Kunstwerke aus
Wenn ich diese Prahlerei ertragen muss

Feiglinge, ich plane andere Imperien
Ernsthafte Probleme? Die löst man mit Geld
Aber wenn es die Familie ist, sehe ich dich auf dem Friedhof
Diese Schlampe hat Angst, denn meine Leute spucken Mist, klassisch

Schattige Geschäfte, wir kümmern uns um die Kundschaft
Meine Leute fliegen, egal wem es wehtut
Klassischer als die Augenringe, die ich habe
Klassischer als das Parfüm, das diese Hure trägt

Mein Süden, meine Ära, auftauchend aus den Schatten
Diese Leute wollen meine Werke nachahmen
Willst du wirklich? Gute Scheiße gibt's genug
Wie Montana, der hilft, wem es passt

Die Ecke informiert dich, das Viertel frisst dich
Du lebst weiter, verfolgst Feenstaub
Ich bleibe ruhig, Cousin, ohne mir Drama zu machen
Ich bin nicht verrückt, es sind nur wenige, die mich begleiten

Mama, klassischer als deine Beine in meinem Bett
Süßer als der Kaffee am Morgen
Ich zünde einen weiteren Zweig an, ich habe keine Lust
Sicher ist es die Routine dieses verrückten Lebens
Mist, klassisch