Tatuaje

Er kam auf einem Schiff, mit einem fremden Namen.
Ich fand ihn im Hafen an einem Abend,
als der weiße Leuchtturm über die Segelboote
seinen silbernen Kuss herabfallen ließ.
Er war schön und blond wie das Bier,
mit einem tätowierten Herzen auf der Brust,
in seiner bitteren Stimme lag die Traurigkeit
schmerzlich und müde des Akkordeons.

Und vor zwei Gläsern Schnaps
auf der fleckigen Theke,
erzählte er mir zwischen den Zähnen
die alte Geschichte seiner Liebe:
Sieh dir meinen tätowierten Arm an
mit diesem Namen einer Frau,
es ist die Erinnerung an die Vergangenheit,
die niemals zurückkehren wird.

Sie liebte mich und hat mich vergessen,
ich hingegen, habe sie nicht vergessen
und für immer bin ich gezeichnet
mit diesem Namen einer Frau.

Er ging eines Nachmittags, mit unbekanntem Ziel,
auf demselben Schiff, das ihn zu mir brachte,
aber zwischen meinen Lippen ließ er vergessen,
einen Kuss der Geliebten, den ich ihn bat.
Umherirrend suche ich ihn in allen Häfen,
frage die Matrosen nach ihm,
und niemand sagt mir, ob er lebt oder tot ist
und ich bleibe in meinem Zweifel, suche ihn treu.

Und ich blute langsam
von Theke zu Theke,
vor einem Glas Schnaps,
wo mein Schmerz ertrinkt.
Hör mich an, Matrose,
und sag mir, was du über ihn weißt,
er war stolz und überheblich,
und er war blonder als der Honig.

Sieh dir seinen fremden Namen an,
geschrieben hier, auf meiner Haut.
Wenn du ihn triffst, Matrose,
sag ihm, dass ich für ihn sterbe.