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Le vent et les oiseaux sont-ils plus libres que moi ?
S'il n'y a pas d'ailes, je vais courir jusqu'où je veux aller.
Je peux le faire, en avant, en avant, en avant, en avant !

L'imaginaire est toujours différent.
Rien n'est parfait, mais au fond de moi,
Il y a une source.
Peu importe à quel point je suis abattue, je me remplis à nouveau de clarté.

C'est quoi ce sentiment, dis-moi ?
Chaud, douloureux, chatouillant, j'ai presque envie de pleurer.
Le vent et les oiseaux sont-ils plus libres que moi ?
S'il n'y a pas d'ailes, je vais courir jusqu'où je veux aller.
Je peux le faire, en avant, en avant, en avant, en avant !