Enfermo

Kaukasisch, klein gewachsen, Anfang zwanzig, seine Fingerabdrücke scheinen nicht zu sein, das ist seltsam
Der Obdachlose, der ihn brachte, sagte zum Pfleger: "Das Einzige, was er weiß, ist, dass er Canserbero heißt."
Pupillen geweitet, aus der Nase blutend, er stammelte nur und merkwürdigerweise reimte alles
Doch was wirklich die Aufmerksamkeit erregte; das Röntgenbild zeigte einen Stein im Herzen
Und die Nachbarn sagen, dass er nur selten schlief, las, rappte, schrieb den ganzen Tag
Er muss zusammengebrochen sein, dieser schlecht ernährte, vielleicht ist er besessen davon, zu reimen, der Unglückliche
Familie hat er keine, Freunde vielleicht auch nicht, echter Hip-Hop zeigt im DNA-Test
Seine Augen sind rot, spritz ihm Morphium, denn manchmal sagt er, er wird eine Bühne zerreißen
Und dass die Polizei in seinem Haus fand, Millionen von Notizbüchern mit Texten, die er nicht aufgenommen hat
Mit einem abgenutzten Radio, mit einem Kassettendeck, voll mit Hip-Hop der 90er auf beiden Seiten
Etwas stimmt nicht mit ihm, seine Präsenz lässt mich zittern, ganz zu schweigen von der Krankenschwester, die ihm beim Urinieren half
Er erinnert sich an nichts mehr, dann hörte er nicht auf zu weinen, als wir ankamen und sahen, wie er einen Oralverkehr hatte
Er kann nur auf eine CD pinkeln, auf die Bibel oder auf die Präsidentschaftsrede
Heute muss er operiert werden, sein Gehirn hält nicht mehr aus, er hat geistigen Rückstand
Und das zeigt er, wenn er singt. Sein Blut ist sehr kalt
Ich suchte im Psychologiebuch und seine Besessenheit nennt sich Lyrikologie
Eine komplizierte Bedingung, von der man dachte, sie existiere nicht mehr bei Rappern heutzutage
Aber dieser Fall ist der schwerste, er weiß fast alles, koordiniert perfekte Worte, die er mit einem Schlüssel sucht
Seine tiefe Stimme lässt die Haut kribbeln, produziert treue Ideen, die sich auf die Veränderung der Welt beziehen
Die Blutergüsse seiner Fäuste deuten darauf hin, dass er für das kämpft, was er will
Er beneidet nicht, was andere haben, Kleiner, in Form eines Mikrofons hat er die Gene
Zeugen behaupten, sie hätten Heizungen in seinem... ouh

Er ist krank von Hip-Hop, au
Er ist am Ende, wegen allem, was er geschrieben hat, der Unglückliche
Aber er ist nicht zufrieden, der Freche

Er ist krank von Hip-Hop, au
Er ist am Ende, wegen allem, was er geschrieben hat, der Unglückliche
Aber er ist nicht zufrieden, der Freche

Fester Blick und seine Hand zitterte, fester Blick und seine Hand zitterte
Bis er aus dem Nichts sagte: "Haltet den Mund, holt mir schnell Papier und einen Stift und haut ab."
Ich begann zu denken, dass er an etwas Höherem litt, das ihn überlegen in der Philosophie erscheinen ließ
Als ich näher kam und die Lyrik hörte, die er schrieb, die schien von einem Messias verfasst zu sein
Er sprach etwas über Lateinamerika, Lyrik, Musik, perfekt, einzigartig und unveröffentlicht
Musik für Maniker, meiner Meinung nach fange ich an zu denken, was wäre, wenn ich auch verrückt würde
Denn es schien mir, dass ich die Hand heben wollte, es ist unethisch, von einem promovierten Arzt zu kommen
Von der besten Universität, die wir haben, die übrigens mit dem Frechheit, mit der sie bestohlen wurde, glänzt
Zurück zum Thema, ruft die Krankenschwester, der Patient begann, sehr ernste Realitäten zu improvisieren
Bringt die Zwangsjacke und bei dem Morden an Müll-MCs lasst euch nicht überzeugen
Er denkt, bevor wir denken, vielleicht sollten wir ihn hassen, ihn lieben, da wir ihn nicht verstehen
Gleichzeitig wissen wir, dass er nicht mehr viel Zeit hat und wenn er geht, werden sie ihn vergessen wie alle, die gestorben sind

Er ist krank von Hip-Hop, au
Er ist am Ende, wegen allem, was er geschrieben hat, der Unglückliche
Aber er ist nicht zufrieden, der Freche

Er ist krank von Hip-Hop, au
Er ist am Ende, wegen allem, was er geschrieben hat, der Unglückliche
Aber er ist nicht zufrieden, der Freche