Mediterráneo.

Peut-être parce que mon enfance
continue à jouer sur ta plage
et caché derrière les roseaux
dort mon premier amour,
je porte ta lumière et ton odeur
partout où je vais,
et entassé dans ton sable
je garde amour, jeux et peines.

Moi, qui sur ma peau ai le goût
amer des larmes éternelles
que cent peuples ont versées en toi
d'Algeciras à Istanbul
pour que tu peignes en bleu
t leurs longues nuits d'hiver.

À force de mésaventures,
ton âme est profonde et sombre.

À tes couchers de soleil rouges
mes yeux se sont habitués
comme le virage au chemin.
Je suis chanteur, je suis menteur,
j'aime le jeu et le vin,
j'ai l'âme d'un marin.
Que puis-je faire, si je
suis né en Méditerranée.

Et tu t'approches, et tu t'en vas
après avoir embrassé mon village.
Jouant avec la marée
tu pars, pensant revenir.
Tu es comme une femme
parfumée de goudron
qu'on regrette et qu'on aime
qu'on connaît et qu'on craint.

Ah, si un jour pour mon mal
la faucheuse vient me chercher.
Poussez ma barque à la mer
avec un vent d'automne
et laissez la tempête
démanteler ses ailes blanches.

Et moi, enterrez-moi sans deuil
entre la plage et le ciel...

Sur le flanc d'une colline,
plus haut que l'horizon.
Je veux avoir une belle vue.
Mon corps sera chemin,
j'apporterai du vert aux pins
et du jaune à la genêt.

Près de la mer. Parce que je
suis né en Méditerranée.